Escuela de Arte

Los dos estudiantes universitarios,fisicamente dispares ,sonreián tomados de la mano ,absortos ante " El Sacrificio De Isaac" de Caravaggio. El arte y la literátura los había unido en aquella universidad grandiosa;llena de jóvenes de todas partes del mundo.
Kiljan ;estudiante de intercambio había ganado una beca dos años antes,procedente de la montañosa y árida Islandía , el nombre heredado de un antepasado ganador de un premio Nóbel ,antes de él nacer.Kiljan Thordarson su tio abuelo ,había llenado de orgullo a la familia de pescadores y al pais entero. El muchacho esperaba , una vez finalizados sus estudios en Estados Unidos, dedicarse a la restauración de obras
de arte y antigüedades ,en uno de los tres museos de la capital,la mas densamente poblada de la inhóstita isla.
Extrañamente no había sentido nostalgía de su tierra ni de sus glaciares, su negra roca volcánica, ni de su paisaje despoblado de árboles. Ni de sus inviernos envueltos en la penumbra ,ni de los veranos, luminosos y cortos.
La nerviosa y vivaracha Victoría Aguilar ,apasionada de toda expresión artística,había visto la luz en la mayor isla del archipielago antillano: de costumbres e idioma español , isla caliente y trópical. Amaba apasionadamente el arte ,casí tanto como a su vikingo.
Ahora le gustaba su nuevo nombre Viky mas corto y fácil ,aunque no olvidaba firmar óleos y grabados " Victoría" su madre decía erá, sonoro y triunfador:Viky había perfeccionado su ingles ,aprendido en un colegio privado de su populosa isla, ahora se desemvolvía como pez en el agua.Enseñaría a su novio kil, palabras en español;así cuando visitasen la isla podría hablar con amigos ,tanto como, con Dios. Su familia nunca le llevaba la contraría ,erá la menor de tres hermanas ,se sentía privilegiada por tanto mimo ; Ahora junto con Kil, se beberían juntos el mundo: Su bombón relleno de licor.Sabía hablarle "quedito "al oido, su voz dulce como el chocolate con ron, sus ojos hielo y limón.
-!Como pesa este abrigo! aplasta mi pelo tán largo,no me acostumbro al gorro , los guantes y el sombrero.
-Te llevare a mi isla ,la perla de los mares,Borinqén querido, la tierra del encanto:Vestiremos algodón claro siempre hace calor,daremos alegría a nuestros cuerpos sin hacer casí nada,tumbados bajo una palma bebiendo sorbitos de piña colada.
Erán uno para el otro haciendo burbujas de amor, respirando al mismo son.
Viky cierra sus ojos negros busca confort en el hombro de kil ,el avión aterriza en el aeropuerto de Reikjavit, en sólo minutos estaremos en casa, susurra kil : Mañana concierto ,galería , museo, empezaremos por lo mas viejo: Mi isla no es danesa ,ni irlandesa , ni inglesa ,somos independientes ,una gran familia gente buena, cordial ,descendientes de monjes y pescadores.
Despierta en una casa de piedra negra, con estrechas ventanas , el olor de pescado en salmuera, está en todas partes. Las pilas de bacalao almacenadas en todas partes de la casa, impreganando hasta los pensamientos. Las calles en pendiente de cuestas casi verticales ,cortantes vertientes de lava volcánica , descienden hasta los acantilados de crestas rocosas cortantes ,picachos abrubtos que terminan sobre olas bravas de cinco o seis metros. En agosto el mar se aquieta ,en invierno los días de galerna son infernales, el verano es corto de días largos interminables, a las tres de la mañana la penumbra es sólo de 20 minutos .Viky piensa y añora las cálidas ,quietas y transparentes aguas de su terruño ,vergel cargado de flores y frutos noches largas llenas de coquis y estrellas.

El día treinta y uno de agosto la muchacha se mira al espejo , las ojeras son marrones , sus ojos negros no brillan ,hace mas de un mes que no come ni duerme, es una flor casi, marchita. Sino fuera por Kil correría lejos ahora mismo, muy lejos de allí. En todas partes ha visto repeticiones de su amado Kil, ya no puede distinguir, separar ,reconocer ficción de realidad .Salas de arte ,retratos, paisajes paseos ,bosques supermercados ,siempre los mismos ojos azul claro, sonrisa cordial ,gesto angelical ,pelo lacio. Son todos clones, clones de sus abuelos .Nietos , padres hermanos ,jóvenes niños, ancianos , mujeres....
Son la misma persona, tán parecidos,como una sóla persona.

Viky no puede tragar, su garganta se ha secado . !Toda la vida con un clón a su lado!

La saliva se le queda fuera, el pulso se detiene, corazón cesa.

Victoría se nos muere...
Kil llora...
Toda Islandía se parece y Victoría desaparece.



Flor